La botella

Cogió la botella y miró en su interior. Estaba medio llena.
- Medio vacía - corrigió una voz en su cabeza.
- No tengo ganas de discutir - se contestó Jack.
No hubo respuesta. Volvió a la botella. Seguía con agua aproximadamente por la mitad.
- En realidad, queda sólo un tercio - volvió a interrumpir la voz.
El agua olía a...
- Salitre y yodo.
- Gracias, pero no necesito tu ayuda - escupió Jack.
- Claro, por supuesto, ya me callo.
...salitre y yodo. Agua de mar. Una botella con agua de mar en una casa en medio del desierto. Un misterio digno de...
- No es un misterio.
- ¿Alguien te ha pedido opinión?
- No, pero no es ningún misterio.
... de un investigador de su nivel. Sólo existía una razón por la que aquello podía estar ahí y era...
- No es por eso.
- ¡Pero si no sabes lo que iba a decir!
- Pero sí lo que piensas.
- Sal de mi cabeza.
- Sabes que no puedo.
- ¡Pues deja de pensar por mí!
No hubo réplica. Jack respiró hondo y trató de volver a lo que estaba. La razón era que...  lo había olvidado. Durante un instante lo había sabido pero ahora no lo recordaba. Sólo había una forma de volver a saberlo.
- Vale, di por qué está ahí esa botella.
Nadie contestó.
- ¿Por favor?
- ¿En qué puedo ayudarles, quiero decir, ayudarle? - se corrigió el dependiente al ver que allí sólo había una persona - ¿Estaban ustedes buscando algún aroma en particular?
Jack se quedó mirando a quien acababa de hablar, un pez metido en un traje de astronauta lleno de un líquido transparente, y se dio cuenta de que lo que necesitaba por encima de todo era beber un poco de agua dulce.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Llave

Siempre llevaba la llave atada al cuello. Era necesario para casos como aquel. El cuerpo estaba inmóvil en el suelo. Se arrodilló y acercó el oído al pecho. Estaba en silencio. Utilizó la llave y lo abrió. Inspeccionó el interior en busca de algo estropeado, pero todo estaba bien, así que dio tres vueltas al engranaje principal, cerró la puerta y esperó. A los pocos segundos el robot de juguete despertó. Sus ojos enfocaron, escanearon lo que había a su alrededor y se cruzaron con los de su salvador. Después se incorporó, le dio las gracias y continuó su trabajo diario. El androide también se levantó. Ojalá siempre fuese así de sencillo.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Debería estar en un museo

Las servilletas de papel nacían para limpiar el mundo y después ser enviadas a reciclar, siguiendo el ciclo que habían seguido todos sus ancestros. Una vida plena y simple. Ella se había estado preparando mentalmente para ello durante meses. Primero, en la oscuridad del templo de oración, mientras esperaba envasada en la oscuridad de una caja. Más tarde en el servilletero, desde donde conocía su entorno y el tipo de manchas que tendría que limpiar. Tras unos días allí había llegado a saber todo lo que necesitaba sobre salsas, refrescos y papilla. Pero nadie la había avisado de que aquello le podía ocurrir.

Miraba a su alrededor cada día. La habían metido en una urna. ¡Allí nadie podría utilizarla! Ella nunca podría contribuir a limpiar el mundo. Quedaría inmaculada para toda la eternidad. ¿Y todo por qué? Por que a alguien se le había ocurrido dibujarle algo y a otro alguien le había resultado tan "interesante" que la habían puesto en un museo. ¡La gente la miraba durante horas sin llegar a tocarla! Además, ¡la urna estaba sucia! ¿A nadie le importaban las tres motas de polvo que había en el cristal? Si pudiese moverse un poco...

Entonces alguien pasó un trapo por el cristal y se llevó el polvo. Después limpió toda la sala, incluso los rincones más oscuros y la dejó radiante. La servilleta sonrió. Si en el mundo había más gente como aquella persona aún quedaba esperanza. 

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Lost in original version

Despertó en un lugar alto, rodeado de otros como él, tan hacinados que no podían moverse. Preguntó si alguien sabía dónde estaban, pero no comprendió las respuestas. Hablaban raro. Trató de presentarse para hacerse entender, pero se dio cuenta que sabía quién era. Si pudiese girarse un poco vería su identificación... pero era imposible estando tan apretado.

Intentó comunicarse con la gente que pasaba por delante de él, pero siempre miraban a los otros. Era frustrante. ¿Nadie se iba a parar un instante? ¿Nadie lo iba a coger? ¿Nadie se daba cuenta que aquel no era su lugar? Pasaron los días y las cosas siguieron igual, él esperando, el mundo pasando ante sus ojos y nadie a quien preguntar.

Entonces apareció ella por el pasillo con su andar pausado, barriendo con la mirada todos los estantes. Su esperanza de salvación encarnada en aquella chica que lo observaba todo. Vio sus ojos posarse en él un instante... y pasar de largo. La desesperación se apoderó de él. Si ella no lo ayudaba nadie lo haría, así que hizo lo único que podía: pensó con todas sus fuerzas "fíjate en mí". Ella retrocedió.

- ¿Qué haces tú aquí? - se preguntó la bibliotecaria -. Este no es tu sitio.

Le cogió entre sus manos cálidas y suaves, lo acarició, le quitó un poco de polvo y lo abrió un momento, para asegurarse de que todo estaba bien.

- Quién habrá sido el desalmado que ha dejado un diccionario de castellano recién impreso entre los libros de poesía en japonés - pensó en voz alta -. Tranquilo, ya pasó, te pondré con los tuyos - dijo suavemente, tratando de tranquilizarlo.

Cuando fue colocado en su sección supo que todo estaría bien. Por fin conocía su nombre, dónde estaba y, sobre todo, que podía ser encontrado y leído. Sonaba bien lo de ser un Diccionario de castellano. Sólo faltaba que lo leyeran para saber qué significaba eso.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Límite 24 horas

La duodécima campanada sonó, marcando la frontera entre ayer y mañana.

- ¿Ha hablado contigo? - preguntó Libreta con preocupación.

- No - contestó Bolígrafo -. ¿Teclado?

- Tampoco conmigo - dijo.

El silencio se metió en la conversación y, como nadie lo rompía, empezó a espesarse.

- Recordad que siempre lleva a Pluma en el bolsillo - dijo tímidamente Lápiz Mordisqueado.

- Sí y a Portátil en la mochila - completó Impresora.

- Estoy seguro que le dio tiempo, que ayer escribió el cuento del día - trató de tranquilizarlos Bolígrafo -. No se con quien, pero seguro que lo ha hecho.

Libreta respiró hondo. Lo último que debían perder era la esperanza.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Obrando

- Es sencillo - empezó el obrero -. Primero picas la tierra y la pones en ese montón. Después se lleva hasta la cinta transportadora y ésta la sube hasta el depósito. De ahí se saca por la trampilla inferior y se mete en la hormigonera con agua. Cuando la mezcla es homogénea se rellenan los moldes y se meten en el horno. Cuando están cocidos se amontonan en esa pila y, con ellos, podemos seguir construyendo la pared.
- ¿Y por qué construís la pared? - preguntó el niño.
- Porque si no, al coger la tierra, se nos caería la montaña encima.
- ¿Y los ladrillos se utilizan para otras cosas?
- No, sólo para hacer la pared.
- Y si dejarias la pared y la montaña como está ¿se caerían?
- Mmmmm - reflexionó un momento -. Probablemente no.
- ¿Y por qué no paráis?
- Porque entonces no tendríamos trabajo.
El niño se le quedó mirando esperando alguna explicación más.
- Cuando seas mayor lo entenderás  - concluyó el obrero con una sonrisa y siguió a lo suyo.
El niño se quedó mirando el reloj. Ya era más mayor y seguía sin comprenderlo. Tendría que esperar un poco más. 

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Verde

Se acercó al gigantesco atril y se arrodilló. Debía esperar así hasta que le dieran su aprobación.

- Elige - dijo una voz.

Desde que no tenía punta sabía que su destino era ser verde esmeralda en lugar de un simple carboncillo, pero acababa de cruzarse con un turquesa y empezaba a dudar.

- Elige - repitió la voz.

O quizá cian. O marrón. O azul marino. Había tantos para elegir y tan pocas oportunidades que...

- Elige ahora o deja pasar al siguiente - dijo la voz con impaciencia.

Despertó de golpe y levantó la vista. Frente a él estaba el Libro abierto de par en par y, en sus páginas, todos los colores del mundo, millones, todos diferentes, cada uno con su nombre. Cientos de tonos de blancos, azules y verdes. Verde Esmeralda. El color de sus sueños. Un código. Lo buscó y, en cuanto lo vio, supo que no debería haber dudado.

- Verde 185 - dijo toda la firmeza que pudo.

- 185. Tipo: Rojo. Concedido - contestó la voz.

Despertó varios días después. Lo primero que hizo fue mirarse a un espejo. Era verde, tal y como quería. "Aunque el turquesa", pensó, "tampoco hubiese quedado mal".

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

La ley

- En las frías noches de este invierno que no acaba es cuando somos libres - dijo a su aprendiz -. Porque cuando se hace de día el silencio es el amo y señor de este lugar. Una ley no escrita dice que no se puede hacer ruido mientras el sol esté despierto. La luz nos delata, nos muestra ante ellos y si somos demasiado viejos, o llamamos su atención, nos cogen. No he visto volver a nadie de los que se han llevado.

- Pero...

- ¡Shh! - susurró el maestro -. No te muevas. Creo que va a amanecer.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

Desierto

Avanzaba sobre las tórridas arenas del desierto pegando saltitos para no quemarse. Cuando podía se refugiaba a la sombra de dunas, rocas o cualquier cosa parecida a vegetación. Encontrar comida era un reto. El agua, su obsesión. Un viaje muy duro que hacía sólo por comprobar un mito.

Rezaba una leyenda que si viajabas siempre siguiendo el camino del sol, al final llegarías a un lugar con tanta agua que era capaz de apagarlo cada noche y que, con lo que sobraba, todas las tribus del desierto podrían beber varias vidas. 

Eso me contó cuando me encontré con él. Parecía muy ilusionado. No le dije que yo venía de allí ni que aquella agua no se podía beber. Lo descubriría él solo.

Al menos las vistas merecían la pena.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)

El pozo de la creatividad

- Mi imaginación se ha ido - se lamentó sentado en el sofá, cogiéndose la cabeza, al borde del llanto -. El pozo de mi creatividad se ha secado. No me queda nada.

Su hija pequeña lo oyó y supo inmediatamente qué debía hacer. Cuando el padre miró por la ventana y la vio en el jardín, una sonrisa iluminó su cara. Su inspiración había vuelto cargada de regalos.

Texto: Pepe Fuertes (@pepefuertes)
Ilustración: Teresa Cebrián (@cebrianstudio)